Поднимаешься вверх по каменной лестнице, выходящей в какое-то из сотни маленьких кафе, в которых в любое время суток пахнет кофе. Запах воды быстро вскружит голову, и вот ты уже спускаешься в винный погреб в поисках кассы затерянного в этой холодной темноте метрополитена.
Несколько шагов - и ветвь Франции. Бордо, Ницца, Сан-Тропе...все это мелькает в запотевших от твоего горячего дыхания окнах. Орлеан, Канны и Страсбург. Выходишь, почувствовав запах жареных каштанов, и оказываешься в выосчайшей точке Парижа. Mons Martis, Mарсов холм.
Не надо подолгу нигде задерживаться, успеешь еще, давай дальше.
Невада, Аризона, Канзас, Миссури. Что-то более грубое, но такое свободное, что дух захватывает.
Мичиган, Огайо, Кентукки. Пьешь американское пиво, праздуя в поезде с неизвестным попутчиком 3-й понедельник февраля - Президентский день Соединенных Штатов.
В моем мире обязательно было бы такое метро. Оно точно было бы похоже на этот мост.